Schweben und selbstvergessen im Leben

Ein paar Blässhühner stapfen durch die Wasserlinsen im Graben rund um den Hof; es ist Anfang Juni. Keine kleinen Blässhühner mehr, sage ich, und dann wird mir klar, dass ich dieses Jahr überhaupt keine gesehen habe. Weder Enten, die mit einer Reihe Küken den Weg überqueren, noch kleines Gesindel in Gräben und Kanälen.

Auf den Wiesen und Feldern ist es ziemlich ruhig. Der Bauer, dessen Feld an unseren Garten grenzt, hat dort eine Kanone aufgestellt, die ab und zu einen donnernden Knall von sich gibt, um die Vögel zu verscheuchen. Ich höre jedes Mal den Hund ein paar Häuser weiter erschrocken bellen, und ich habe selbst schon vor Schreck Tee verschüttet. Kiebitze werden sich also wahrscheinlich nicht dorthin wagen, ebenso wenig wie Austernfischer oder Uferschnepfen. Die wagen sich sowieso nirgendwo mehr hin.

Die Niederlande sind „Meister im Artenvielfaltsverlust“, las ich vor einiger Zeit in der Zeitung. Die Artenvielfalt ist hier viel stärker zurückgegangen als anderswo auf der Welt und auch anderswo in Europa. „Die Hauptursachen für den Rückgang sind Landnutzungsänderungen, Umweltbelastungen und die Fragmentierung von Ökosystemen“, heißt es im Kompendium für die lebendige Umwelt. Das bin ich gerne geglaubt. Viele wohlmeinende Bürger lassen im Mai einen Streifen oder ihren ganzen Garten ungemäht, für die Vögel, aber in der ersten Maiwoche sah ich überall auf den Wiesen große Mäher, die das hohe Gras Streifen für Streifen zerkleinerten, zusammen mit allem, was darin lebte. Ein Hase sprang aus einem noch ungemähten Rand – hatte er dort seinen Bau? Vielleicht kleine Hasen?

„Der Frühling lässt sich nicht absagen“, sagte David Hockney im ersten Corona-Jahr und machte sich daran, die blühende Natur rund um sein Haus in der Normandie darzustellen. In ihrer lebhaften Rezension seiner großen Ausstellung in Paris schrieb Bianca Stigter, dass dies enttäuschend sein könnte. Sie verwies auf Rachel Carsons berühmtes Buch „ Der stumme Frühling“ über den Einsatz von Pestiziden und schrieb, dass „sie“ den Frühling tatsächlich absagen können.

Es muss meine Schuld sein, dass ich die quakenden Enten verpasst habe. Der Verlust der Artenvielfalt geht nicht so schnell voran. Der Verlust der Bio-Freude ist übrigens auch der, dass es schwieriger ist, das Vorhandene zu genießen, wenn man es als Überbleibsel empfindet, als etwas, das „einfach da“ ist. Es sind jetzt hauptsächlich die Gärten und Straßenränder, wo alles gedeiht und wuchert. Jetzt, wo es fast wieder Sommer ist, sieht man die Kargheit nicht mehr so ​​sehr, alles wirkt so üppig; Mais, der schon zartgelb ist, blühende Kartoffeln und duftender Holunder mit seinen großen weißen Blütenköpfen – jeden Tag, wenn ich in den Garten gehe, schnuppere ich genüsslich daran, und auf dem Rad ins Dorf trete ich langsamer in die Pedale, um diese anschwellende Fülle zu genießen; unvorstellbar, dass sie noch zunehmen wird.

Aber das Piep-Piep-Piep der Austernfischer hört man kaum noch, nur der Kuckuck ruft seit Monaten. Ich finde es seltsam, dass alles, woran ein Mensch Freude hat, verloren geht, ohne dass sich ein einziger Politiker darum kümmert. Vergnügen ist völlig aus der Mode gekommen, die Linke erlaubt es nicht, die Rechte sieht keinen wirtschaftlichen Nutzen darin. Aber was sollen wir ohne Lebensfreude tun? Ich habe kürzlich die Sammlung „Even vliegen de levenwezen “ von Pim te Bokkel gelesen. Das erste Gedicht heißt „Een lam springt“ (Ein Lamm springt), und es ist, als würde das Lamm bei einem der vielen Sprünge, die ein solches Tier macht, für einen Moment innehalten und wäre während des Schwebens vollkommen und selbstvergessen lebendig, „eine Wolke im Schafspelz“. Was für ein wunderbares Bild. So etwas möchte man selbst gerne tun: manchmal mit einem Sprung das Leben vergessen, wie es dort unten ist, „verwaist auf der Wiese“.