Les nuages étaient blancs
Bien sûr, beaucoup de gens vous appellent pour vous demander votre nom. Nous devons nous faire un devoir d'apporter un petit geste à ceux qui ne se souviennent pas, c'est-à-dire à ceux qui ne se souviennent pas. Et si je disais :
« Que suis-je dans le temps,
Elle n’est pas non plus complètement en dehors de celle-ci ;
Un seul et vaste moment
Dans son flux ininterrompu.
Avec une étrange couleur de rêve
Chaque forme est comme engourdie,
Même la plume qui vole dans le vent
Pas aussi léger que moi.
Ma tête broie le silence
Le moulin sans limites;
Mon cœur a accompli son désir
Un derviche sans manteau ni peau.
Une vigne dont la racine est en moi
Je sens que le monde est devenu,
Une lumière bleue, d'un bleu profond
Je nage au milieu…
Cette année, l'été que je croyais lointain est soudain tombé après des orages et des averses. J'ai d'abord penché mes épaules vers le soleil, j'ai aspiré l'air chaud dans mes poumons à travers ma peau profonde. J'ai réchauffé mes os. Je ne peux pas encore nager dans la mer tant que les vestiges d'un petit accident ne sont pas passés. Mais il n'y a pas de mal à nouer un nœud coulant dans la spirale de la nostalgie. Je suis comme les vrilles et les feuilles de la vigne qui recouvrent notre véranda. Il arrive un moment où je m'enroule dans l'herbe des prés. Soudain, je cherche une branche à accrocher aux jeunes de quinze ou seize ans :
« Tu es aussi magique et chaleureuse que les soirées,
Tu étais aussi simple et belle que mes rêves,
Nous restons seuls pendant des jours, mouillés
À l'herbe des jardins d'été.
Dans la nuit de ma vie, calme et lumineuse
Un torrent coulait de tes mains,
Nous l'avons partagé comme un fruit de conte de fées
Le clair de lune provient des extrémités des branches cassées.
J'ai vécu de nombreux étés. Je suis sûr que beaucoup d'entre vous l'ont vécu aussi. Vous avez levé la tête et contemplé les nuages blancs. Ou vous vous êtes laissés emporter par la rêverie de deux regards à l'ombre d'un platane l'après-midi. Vous avez ressenti une sensation de brûlure ici et là, vous avez porté votre main à votre poitrine et l'avez enveloppée d'une boule de tristesse :
« Bleu, bleu était le ciel
Les nuages étaient blancs, blancs
Le vide et la tristesse
Quelle chose étrange il a écrit à l’intérieur…
Étrange, beau, puis triste
Lumière et pluie ensemble,
Une chanson folklorique triste et longue,
Et quand tu ris, les roses fleurissent,
Les nuages étaient blancs, blancs,
Les ombres sont brumeuses et profondes ;
Oh le vent qui ne s'arrête jamais
Et le sommeil des fleurs.
Un platane dans la lumière violette
Ou au fond du châtaignier ;
Regards endormis et épuisés
Dans l'après-midi…
Ton visage soudainement souriant
Dans le miroir des matins
Et la tristesse qui me rend fou
Entre deux vues.
Je sais. Je suis convaincu qu'il connaissait le poète, le romancier et le scientifique dont je n'ai pas mentionné le nom. Il était l'une des figures importantes de notre littérature contemporaine par son œuvre, ses qualités et la profondeur de sa culture.
Il fut l'un des premiers enseignants de la République. Son poème « Le Temps à Bursa » lui a valu un large lectorat. Il s'est tourné vers de nombreux genres littéraires : poésie, récit, roman, essai, article et histoire littéraire. Je reprends un extrait de Bursa'da Zaman :
« Une ancienne cour de mosquée à Bursa,
L'eau jaillit dans la petite fontaine ;
Un mur de l’époque d’Orhan…
Un vieux platane du même âge que lui
Une journée calme est visible de tous côtés.
La tristesse d'être laissé derrière un rêve
Il se moque de moi au plus profond de lui-même.
De la fraîcheur de centaines de fontaines
Le vert de la plaine, le bleu du ciel
Et la plus divine des architectures.
Chaque nom ici est un message de victoire :
Comme si le jour, l'heure et la saison étaient tout à la fois
Vit la magie du passé
Le rêve qui rit encore dans ces pierres.
Même le silence aux yeux de colombe
Cela résonne avec une illusion de continuation sans fin.
Le miroir triomphant d'une aube argentée,
Muradiye, le fruit amer de la patience,
Le symbole de la vie est le nénuphar blanc,
Sanctuaires, mosquées, anciens jardins,
L'histoire glorieuse de milliers de soldats
Le bruit de l'agitation est devenu mon pouls
Il transmet sa mémoire à ceux qui vont et viennent.
Bursa dort avec ce rêve chaque nuit,
Chaque aube se réveille avec lui et rit
Cyprès et roses dans la lumière argentée
Avec la fraîche rêverie de ses fontaines.
C'est comme si j'étais au début d'un miracle,
Du bruit de l'eau et du cliquetis des ailes
Un lustre en cristal à Bursa, le temps.
………”
Vous comprenez certainement de qui je parle. Si vous me le demandez, attendez mon article demain.
İstanbul Gazetesi
