Estratto dal libro: "Great Black Hope" di Rob Franklin

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Nel suo romanzo d'esordio, "Great Black Hope" (che sarà pubblicato il 10 giugno da Simon & Schuster), l'autore Rob Franklin racconta la storia di un giovane afroamericano la cui famiglia lo ha lanciato verso il successo. Tuttavia, dopo un arresto per possesso di droga e la morte di un caro amico, il suo futuro, un tempo luminoso, sembra tutt'altro che garantito.

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"La grande speranza nera" di Rob Franklin

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Nel grande schema della storia, non fu nulla. Un attimo, un respiro. Il tempo che Smith impiegò per intascare quello che a un bambino ignaro sarebbe potuto sembrare una scatola di fiammiferi o una gomma da masticare, ma che in realtà erano 0,7 grammi di cocaina colombiana in polvere, arrivata in aereo da Medellín, tagliata con anfetamina a Miami e offertagli a Southampton da un ragazzo che conosceva dalle sue serate in città. Con 0,7 grammi in più, tornò indietro a passo lento, tra la calca di gomiti senza ritmo e un profumo stucchevole, che saliva e si dissolveva nella notte umida e afosa, l'ultima dell'estate.

Guardandosi intorno, sembrava solo un ristorante. Davanti all'ingresso, almeno cinquanta persone si accalcavano, respirandosi a vicenda sul collo mentre gridavano i nomi che speravano avrebbero catturato l'attenzione del portiere, mentre nel cortile sul retro si radunavano centinaia di persone. Decine di tavoli ora tremavano per il peso delle danze, i corpi erano infiammati da quella particolare mania riservata alla fine delle estati sulla costa orientale, quando ci si rende conto del cambio di stagione, del freddo in arrivo. Ma per ora, erano seta e lino, il profumo costoso degli sconosciuti. Ogni volto gli sembrava familiare – alcuni perché li conosceva davvero, mentre altri mostravano solo una somiglianza abbronzata, la piacevole simmetria dei ricchi. Erano questi i volti che sembravano popolare tutta la sua giovane vita: colleghi e avventure di una notte nei club chiamati "cool downtown". Questi volti erano apparsi in bar, brunch, compleanni, feste di Natale dove l'abito nero era facoltativo – e, prima di New York, ai seminari per matricole e alle feste delle confraternite, e prima ancora, durante tour per adolescenti o campi da tennis, con le loro forme originali intatte, macchiate dall'acne. E lì erano venuti tutti, ognuno di loro, per sfuggire al caldo inospitale di Manhattan e godersi la brezza marina.

Immaginatelo, barcollante. Alto quasi un metro e novanta, torreggiava come un albero, marrone come la corteccia e di una bellezza discreta. Immaginatelo accovacciato in un angolo mentre sniffa da una chiave, con il sapore metallico della lingua. La notte tornò a brillare di nuovo chiara mentre si preparava a tornare – quando dalla folla emersero due uomini, occhi severi e mascella squadrata, che abbaiavano ordini che riusciva a malapena a distinguere. Con calma, li seguì – non voleva fare scenate – attraverso un'uscita laterale e in strada, in silenzio se non fosse stato per il basso di un bop che aveva dominato le classifiche per tutta l'estate.

Qui è dove la notte si squarcia lungo la sua cucitura serrata. La consapevolezza, arrivando a un veicolo marrone chiaro con la scritta "Polizia di Southampton", che quegli uomini, sebbene non in uniforme, non erano gli uomini della sicurezza del club che aveva pensato inizialmente fossero. La notte si piegò in modo surreale. Smith si guardò perquisire come da un trespolo, vide i suoi arti diventare inerti e flessibili mentre si piegavano dietro la schiena. La visione ruotata di ragazze con le zeppe: i loro vestiti sbagliati, le star sbagliate. Sì, la sensazione più grande non era di shock, ma di irrealtà. Tutto questo era una messa in scena. Uno scherzo, un teppista: gli attori sul sedile anteriore, troppo belli per essere poliziotti. Gli uomini furono rapidi ed esperti mentre lo caricavano sul sedile posteriore dell'auto. Dopo aver consegnato cinquecento dollari in contanti da un bancomat al piano di sopra della stazione, lo portarono giù per essere stampato, identificato e fotografato. Finirono in venti minuti, dopodiché gli fu consegnato un tagliando e le sue cose in un sacchetto di plastica, poi rispedito fuori nella notte ferita. Chiamò un Uber. Sul marciapiede, Smith osservò i fosfeni lampeggiare nell'oscurità, un coro di flash di fotocamere. Nella foto segnaletica indossava una camicia vintage a quadretti di Marni, pantaloni di lino larghi e un'espressione leggermente sorpresa.

Da "Great Black Hope" di Rob Franklin. Copyright © 2025 di Rob Franklin. Tratto con autorizzazione di Simon & Schuster, una divisione di Simon & Schuster, Inc.

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