De stilte van Sophocles
Voor deze Cypriotisch-Griekse toerist, Sophocles, uit het historisch centrum van Mexico-Stad, aan wie ik voor de Templo Mayor de Mexica-profetieën vertelde.
Ze gaan niet weg.
Ze zijn gewist.
Ze straffen verlangen met afstand. Wie zwijgt, bepaalt het ritme.
En ik werd donker in de duisternis.
Sinds het begin der tijden vroegen vrouwen, wanneer zij in grotten en in het donker werden achtergelaten, waar je was en baden zij met heel hun hart voor de mannen die op dieren jaagden.
Ze hebben dat gebed en die wens bedacht met hun handen op de muren. Die toewijding aan het echtpaar voor hun veilige terugkeer, en allerlei soorten magie en spirituele kracht, waren toevallig in staat om welke God dan ook aan te roepen om deze mannen terug te brengen: de eerste kunstenaars en magiërs waren vrouwen, daar in de verlatenheid, die met hun handen verf aan het maken waren in de duisternis van de grot; met het verzoek dat de man levend terug zou keren.
Waar ben je? Waarom antwoord je niet? Waarom praat ik en antwoord jij niet? Waarom ben je stil, waar ben je?
Devotie, oxytocine en de kunstmatige intelligenties van de toekomst; Onzichtbare dialogen: In de muurschilderingen stonden de verlangens van vrouwen afgebeeld. Verlangens die uit de baarmoeder kwamen. Het verlangen om beschermd te worden, het verlangen om de man te aanbidden die zijn leven op het spel heeft gezet om voedsel te brengen.
Ik word overvallen door heftige emoties. Ik heb mannen hun hoofdhuid zien uitrukken toen de dood hun zoon raakte. Het zijn primaire emoties die zich manifesteren als een man tegenover een vrouw staat. Oude emoties, die ontwaken wanneer de mens het heilige in de ander ontmoet.
Wanhopige vrouwen, of met doses oxytocine die net zo sterk zijn als cocaïne, die wachten op dit mogelijke iets, die gek worden als ze alleen al aan hen ruiken, hun lengte voelen, hun kracht, hun luisterbereidheid en hun moment van respectvol luisteren, voordat ze worden afgeleid.
Wij vrouwen winnen door nederlagen: zonder geweld, in een andere stilte, omdat datgene wat niet bewust gemaakt wordt, terugkeert als lot.
De eerste magiërs van deze grotten waren vrouwen.
In verlatenheid.
In het zwart.
Ze schilderden met hun lichaam wat ze met hun mond niet konden zeggen.
Ze hoopten dat de man levend terug zou komen.
En dat wachten was de schepping.
Wachten op een man zonder antwoord is leven in een mythe zonder weefgetouw, zonder terugkeer.
Het is een erfelijke waanzin.
Een tragische helderheid.
Vrouwen verliezen aan de frontlinie, maar worden later in het onzichtbare weer tot leven gewekt.
Antigone wist het.
Hij stierf omdat hij niet over zijn wens onderhandelde.
Hij begroef zijn broer zoals iemand die een deel van zichzelf begraaft, zodat het niet in de zon kan rotten.
Hij wachtte niet op begrip.
Hij deed het omdat het respectvol was.
En omdat hij liefhad.
Antigone huilt er niet om.
Hij huilt omdat de wereld zijn broer vergeten is.
Omdat liefde niet langer geriskeerd, betaald of geëerd wordt.
De moderne Creon is mijn vader.
Geen koning.
Een man die mij leerde hoe ik gestraft moest worden.
Een man die de wet in stilte veranderde.
En tederheid, in verraad.
Moderne Sophocles? Een echo.
Een elegante manier om niets te zeggen.
Ik hou niet van die man.
Ik ben blij met wat schrijven mij heeft gebracht.
Ik vind de scheur leuk.
Vandaag schrijf ik dit, zodat het niet meer gebeurt.
"Eén woord bevrijdt ons van alle lasten en pijn van het leven: dat woord is liefde." zei de Sophocles uit de oudheid.
Mijn naam is Nalleli. In het Zapotec: Ik hou van jou.
Eleconomista
