Ein Pornograf der Macht und die Gefahren des Politikerdaseins

„Er kennt die höchste Bedeutung der Macht: sie im Verborgenen zu genießen, sie sparsam einzusetzen“, sagt Stefan Zweig mitten in diesen Seiten über einen Mann hinter den Kulissen, ein Musterbeispiel eines schwarzen Mönchs mit schillernden Facetten. Er gelangte vom Schlamm zum Hof, vom Festland nach Mekka, rasselnd oder fliegend, je nach Wind. Eine Katze mit sieben Leben, die in jedem Abgrund Ressourcen fand: Joseph Fouché , der ungeliebte Mann par excellence, verdiente die literarische Brillanz eines erfahrenen Porträtisten, der ihm zudem etwas Universelles einzuhauchen verstand.

Die Porträts des österreichischen Erzählers sind bekannt und zahlreich; er erforschte Marie Antoinette, Amerigo Vespucci, Magellan, Calvin, Casanova; seine Kollegen Tolstoi, Balzac, Stendhal, Dostojewski, Dickens; Dichter wie Hölderlin, Whitman, Rilke, Verlaine; uneinordenbare Figuren wie Nietzsche und Cicero… Diesmal jedoch schwebt etwas Neues über dem Text: eine Art persönliche Faszination. Zum Beispiel die zarte Grausamkeit in der Beschreibung seines Protagonisten: „Er ist nicht angenehm im Aussehen, ganz im Gegenteil: ein trockener Körper, fast gespenstisch ausgemergelt; ein Gesicht mit feinen Knochen und spitzen Linien; eine spitze Nase; ein spitzer und schmaler Mund, stets geschlossen; kalte, fischartige Augen.“

Man könnte meinen, die Figur sei wie geschaffen für einen Roman: „Man müsste sich schon anstrengen“, schätzt der Wiener Autor, „um sich vorzustellen, dass derselbe Mann mit der gleichen Hautfarbe und den gleichen Haaren im Jahr 1790 Priesterprofessor, 1792 Kirchenplünderer, 1793 Kommunist und fünf Jahre später Millionär war.“

Unter den meisten historischen Klassikern in Zweigs Werk gehört Fouché zur Minderheit der Seltenen, der „Alternativen“. Und er hat noch weitere Reize: Er steht nicht hinter der Starrheit von Bronze; er ist eine ungewöhnlich perfide Figur im Mittelpunkt. Ein glanzloser Kerl, der seine Macht genießt, sich aber spartanisch die Freude an der Zurschaustellung versagt. Er ist der schattenhafte, an den Schreibtisch gefesselte Verschwörer mit klösterlicher Berufung. Seine üblichen Waffen sind die Geheimnisse und Schwächen anderer; dunkle Geschäfte, die er in Korridoren und Ecken verfeinert.

Im Licht Zweigs sehen wir in diesem Fouché eine Art Pornograf der Macht: jemanden, der sie um ihrer selbst willen begehrt, nicht durchdrungen von Anliegen, Gefühlen, epischen Launen, Besitztümern oder Prinzipien; nicht als Instrument oder Brücke zu etwas, sondern als Selbstzweck. Das mag uns in der Politik unseres Jahrhunderts durchaus vertraut vorkommen, war es aber bei den Jakobinern der Gruppe, aus der er hervorging, nicht so sehr, deren Teilnahme auf Versammlungen, im Wesentlichen kollektiv, angelegt war.

Im Gegensatz zu diesem revolutionären „Teamwork“ entspricht die willkürliche Vertikalität, die Fouché den Staatskräften auferlegt – jedes Mal, wenn er sich in den Zwischenphasen seiner Karriere bereit erklärt, sie zu leiten – nicht dem politischen Sektor, dem er dienen sollte oder zu dienen behauptet. Seine Priorität gilt immer sich selbst: In seiner Strategie geht es um ihn und das Universum. Die Richtungsänderungen, die ihn umgeben, interessieren ihn nicht; er betrachtet sie als sehr unbedeutend im Vergleich zu seinen persönlichen Interessen. Dieses Misstrauen so vieler – das in diesem Buch ausgeschlachtet wird – wirft einen besonderen Schatten auf seinen Ruf. Es macht ihn anders, von geringerer Qualität als einen Robespierre oder einen Napoleon . Ausnahmslos dient sein Management bei jeder Wendung des französischen historischen Prozesses der Gewinnerseite; nicht umsonst wandelt er sich vom Lehrer zum Kirchenbrenner, vom Jakobiner zum Bettler und schließlich zum Herzog.

Der machiavellistische Franzose, der in der Lage war, hinterlistig die Treue zu genau gegenteiligen Zielen und Akteuren vorzutäuschen und der im öffentlichen wie im privaten Stabhochsprung gewandt war, würde heute mit solchen Mätzchen unbemerkt bleiben, doch seine Zeitgenossen und Standesgenossen waren der Ansicht, dass seine Niedertracht zu weit gegangen sei. Robespierre, Talleyrand und selbst Napoleon widmeten dem labilen, auffälligen und intriganten Polizeiminister in ihren Memoiren äußerst verächtliche Zeilen: „Verräter, unmoralisch und vielseitig (…); hätte ich Fouché nur gehängt, säße er noch heute auf dem Thron“, klagte der Korse auf St. Helena.

Obwohl er nicht der einzige ist (Jean Tulard und Emmanuel de Waresquiel folgten seinen Spuren), ist Zweig der erste, der sich mit diesem verschlungenen politischen Tier befasst. Und da er spürt, dass er mit den Konventionen seiner früheren Bücher bricht, bemerkt der Biograf im Prolog: „Unsere Zeit will und liebt heroische Biografien, weil sie in ihrem eigenen Mangel an politisch kreativen Führern nach besseren Vorbildern in der Vergangenheit sucht.“

Abschließend kann dieses Buch, ohne dass es sich um eine Abhandlung handelt, als eine zwei Jahrhunderte spätere angewandte Version von „Der Fürst“ definiert werden, wenn auch unterhaltsamer, aufgrund seiner Besonderheit vulgärer und im Hinblick auf diese machiavellistischen Seiten plebejischer – der Umfang der Medici, für die dieser Text geschrieben wurde, ist mit dem des flüchtigen Fouché nicht vergleichbar.

Zweig, der große jüdische Humanist, der nach Hitlers Machtergreifung nach Brasilien flüchtete , der Mann, der 1942 in Petrópolis aus Verzweiflung angesichts der drohenden faschistischen Barbarei auf der ganzen Welt (er war von einem weltweiten Triumph des Nationalsozialismus überzeugt) mit seiner Frau Selbstmord beging, vollendet auf diesen Seiten etwas, das sogar noch wichtiger ist als eine Biografie.

Indem er diese dunkle Seele unter die Lupe nimmt, bietet er eine Perspektive, die – dank der Literatur, trotz der verbrannten Bücher – mit jeder Neuauflage an Relevanz gewinnt, und in dieser hier im Besonderen, mit Überlegungen, die unsere Zeit berühren: „Politik ist nicht, wie man glauben möchte, die Lenkung der öffentlichen Meinung, sondern die unterwürfige Neigung der Führer zu eben jener Autorität, die sie selbst geschaffen und beeinflusst haben. So entstehen immer Kriege: aus einem Spiel mit gefährlichen Worten, aus einer Übertreibung nationaler Werte.“

Joseph Fouché , Stefan Zweig. Übersetzt von Nicole Narbebury. Godot Editions, 256 Seiten.