Notionaler Leseplan (XXXIV)

Bäcker können Brot backen, das Publikum pfeifen, Klempner einen Wasserhahn reparieren. Piloten aber können keine Zeppeline mehr fliegen; und wer kann noch Metall schleifen, eine Fuge komponieren, einem Verurteilten den Kopf abschlagen oder Gedichte schreiben? Es gibt zwar noch Reinigungskräfte, Musiker, Henker und Dichter, aber von denen, die diese Fähigkeiten ausüben, werden bestimmte Fähigkeiten nicht mehr verlangt. In den Tagen, als Menschen Zeppeline flogen und Menschen eigenhändig enthaupteten, schrieben Dichter noch Verse; sie vergnügten sich damit, Zeichensammlungen mit Wörtern, Zögern und Geräuschen anzuordnen, sodass jeder, der sie verstand, auf Dinge stieß, die er schon einmal gesehen oder gehört hatte, und sich daran erinnerte.

Es gibt zwar noch Leute, die Verse schreiben können, aber das ist wie bei jemandem, der mit der Axt meisterhaft umgeht, geschickt mit der Solarina umgeht oder aus Langeweile Fugen komponiert. Das sind seltene und veraltete Gewohnheiten. Die Mehrheit der heutigen Dichter ist darauf bedacht, das auszudrücken, was ihrer Meinung nach geschieht; und dieses Phänomen langweilt die Stimme stets. Die Beschäftigung mit dem Lärm lenkt vom korrekten Ausdruck in philosophischen Missionen ab. Es ist daher nicht verwunderlich, dass, obwohl unbestreitbar andere Dinge gewonnen wurden, das Gehör verloren gegangen ist. Dieses Gehör wird jedoch weiterhin benötigt, für kurze Formen ohne große Ambitionen, für Songtexte, für zweideutige Wortspiele oder für Versgedichte toter Dichter, die niemanden interessieren.

Einer der portugiesischen Dichter, die ein geschultes Gehör am meisten brauchten, war João de Deus (1830-1896). Selbst wenn er mittelmäßige Verse schrieb, verlor er nie den Klang aus den Augen. João de Deus sammelte seine Gedichte in mehreren Anthologien mit vegetabilen Titeln, die in dem dichten Campo de flores gipfelten, das ein Jahr nach seinem Tod veröffentlicht wurde. Doch die Blumen in seinen Versen bringen einen oft zum Erröten, denn João de Deus konnte der Möglichkeit eines guten Verses nie widerstehen. Die großen Themen der Poesie (Liebe, Tod und die Freundschaft der Hunde) scheinen nur ein Vorwand zu sein, um sich mit dem zu befassen, was ihn wirklich interessierte: Rhythmen, Geräusche und Zögern.

Ein Beispiel dafür ist eines seiner großartigen zwölfzeiligen erzählenden Gedichte. Der erste Teil beschreibt das Leiden eines Soldaten, das ihm unter seiner Verdauungsstörung zu schaffen macht, und die letzten sechs Zeilen suchen nach Lösungen. In der siebten Zeile erhält der Soldat ohne ersichtlichen Grund zwei „Schwestern“, in der achten und neunten Zeile gibt ihm eine einen medizinischen Rat: „Steck zwei Finger in den Mund / Ich will unbedingt zusehen.“ Der Soldat weist den Rat empört zurück: „Zwei Finger in den Mund ... verrückt?! / Wenn ich sie reinstecken könnte / würde ich zwei Bananen reinstecken.“ Bei „Mund“ denkt man sofort an „verrückt“, doch das Wort „Schwestern“ verzögert das Wort „Bananen“ um fünf ganze Zeilen. Die Zeilen des Gedichts wiederholen die beiden Bewegungen der Bulimie des Soldaten und sind ein Triumph der Poesie und Technik, den heute nur wenige zu wiederholen wüssten.