1400 kilómetros de Cortina de Hierro: un guardia fronterizo de la RDA en la caminata de su vida

Hay personas que nunca dejan de moverse o se callan, porque quieren mejorar algo en su entorno inmediato, para la comunidad y, de hecho, para la humanidad. Otros rehúyen los conflictos que ello conlleva. Entre los primeros se encuentra Günter Polauke, nacido en 1948, hijo de Prenzlauer Berg en la posguerra, de una familia antifascista, que recibió el nombre de su tío, caído en Normandía a los 21 años: un optimista incorregible con una disposición firme y esa energía positiva que se contagia fácilmente.

Desde el 11 de junio de 2025, lleva consigo sus 76 años de vida, de los cuales pasó aproximadamente la mitad en la RDA , como una segunda mochila a lo largo del Cinturón Verde. La antigua frontera este-oeste lleva este nombre desde el 9 de diciembre de 1989. 1200 especies animales y vegetales raras o en peligro de extinción viven donde antaño tierras yermas, robustas vallas metálicas y campos minados formaban una franja mortal. Hoy, un espacio natural e histórico único se extiende a lo largo de exactamente 1393 kilómetros, a veces de 30, a veces de 200 metros de ancho. En su periferia se encuentran pequeños pueblos y aldeas, cuyos habitantes albergan mil historias de vida jamás contadas.

Como un joven de 18 años con un diputado en la franja de la muerte

Günter Polauke pretende recorrer esta ruta, atravesando Turingia , Sajonia-Anhalt y Mecklemburgo-Pomerania Occidental , hasta el final. El 80 % es una carretera pavimentada con losas de hormigón perforado, que en su día patrullaban guardias fronterizos de Alemania Oriental. Polauke fue uno de ellos. De 1967 a 1970, hizo el servicio militar en el sector fronterizo cerca de Salzwedel, donde se convirtió en sargento y también en instructor. Sabe de qué se habla cuando se habla de refugiados de Alemania Oriental que reciben disparos. Al menos 260 personas murieron durante la época del Telón de Acero . «Estuve allí con 18 años, con un policía militar y 60 cartuchos», dice hoy. «Por suerte, no vino nadie. ¿Qué habría hecho si hubiera ocurrido? No lo sé».

Le molesta que tanta gente hable ahora de guerra. Portar un arma implica responsabilidad: «Los políticos olvidan la situación en la que están poniendo a los soldados. Toman decisiones a distancia, mientras los soldados se desangran en las trincheras». Por eso, Polauke dice: «¿Ahora se supone que debemos prepararlos para la guerra? Eso no puede ser».

Pero ¿qué se puede hacer? «Las palabras por sí solas no sirven». Su respuesta: «Empieza por ti mismo». Así que, tras meses de preparación, se propuso revivir su vida como peregrino por el Cinturón Verde. Como catarsis, o dialécticamente hablando, utilizando el concepto hegeliano de «superación»: la superación de una contradicción, mediante la cual los elementos positivos y valiosos se conservan y continúan, y los negativos se eliminan. En palabras de Günter Polauke, suena así: «Recorrer la vida en retrospectiva significa mirar lo que uno tenía. Quiero reconciliarme conmigo mismo y conversar con la gente a lo largo del camino».

En su caso, el conflicto es más intenso de lo que sus años como guardia fronterizo pueden explicar. Polauke, economista graduado de la Escuela de Negocios de Leipzig y miembro del SED ( Partido Socialista Unificado), fue alcalde del distrito de Treptow, en Berlín Oriental, de 1986 a 1989. Esto también implicó una frontera de 17 kilómetros con Berlín Occidental, una sección de Kreuzberg y una sección de Neukölln. «Estaba en la frontera como persona políticamente responsable», afirma. No lo cuestionó; era un «hecho político».

Como alcalde, participaba regularmente en viajes a las zonas fronterizas. Sabía lo que ocurría allí y las normas que regían cómo actuar en caso de violación de la frontera. La regla más importante: «No usar armas de fuego. Prevenir la fuga con antelación». Sin embargo, fue en su distrito donde murió Chris Gueffroy : la última persona en morir en el Muro de Berlín, un joven de 21 años que, tras visitar un pub en un huerto, decidió intentar cruzar la frontera. Murió la noche del 5 de febrero de 1989 por balas disparadas por guardias fronterizos de Alemania Oriental. «Cada muerte fue terrible y triste», dice Polauke.

Tras la reunificación, dimitió poco después como alcalde; se vio implicado en las fraudulentas elecciones locales de 1989: «Ya no podía comparecer ante los representantes del pueblo», afirma. En febrero de 1990, empezó desde abajo: en unos grandes almacenes de Köpenick. Pero, por ser quien es, pronto se encontró de nuevo en un puesto de responsabilidad y voluntario, como presidente electo del club deportivo TSC, y de 1998 a 2011, lideró al venerable club para superar la crisis posterior a la reunificación. Polauke es miembro del SPD desde 2001. Siempre ha sido franco sobre su biografía.

Encontrarse en la posición de matar a alguien por la política global no es algo que afecte fácilmente la mente de nadie. Sobre todo a alguien como Polauke, impulsado por la empatía hacia los demás. Para afrontar esto, para lidiar con su propia historia, tanto pequeña como grande, se embarca en un viaje de dos meses y medio.

La mayor parte será soledad, muchas horas de reflexión, recapitulación. Hacer las paces con personas con las que se ha luchado y discutido, pero también adoptar una postura clara, por ejemplo, sobre la reciente guerra en Europa: «Me solidarizo con los ucranianos invadidos por Rusia. Pero la guerra en Ucrania no es mi conflicto. Mi libertad no se defiende allí». Duda: «¿Hemos agotado todos los medios para lograr la paz?».

Por eso busca el diálogo, afirmando que es importante mantenerlo, especialmente con los jóvenes, incluso si sus opiniones difieren mucho. Lleva un tiempo sintiendo: «La gente vuelve a tener miedo».

Durante los primeros días de caminata, las conversaciones fluyen con naturalidad. Un señor mayor, acompañado de su esposa y un amigo, recuerda los lugares donde él mismo sirvió como guardia fronterizo en la década de 1970. Otro se detiene junto a la valla del jardín de su casa, y pronto se da cuenta: él también fue guardia fronterizo. Una mujer habla de los 40 años que vivió en la zona restringida; ni siquiera a su hermano de Jena se le permitió visitarla. Ahora, sin embargo, con la frontera abierta, su pueblo ya no tiene panadero, médico ni alcalde.

Una anciana en el puente Saale, cerca de Hirschberg, busca deliberadamente el contacto con los transeúntes. Lleva un trozo de papel con un poema de Heinrich Hoffmann von Fallersleben (1798-1874) pegado; debe leerse en voz alta: «¡Qué bien lo tenéis, gansos salvajes! / Voláis libres y alegres / De una orilla a otra / Por toda la querida tierra alemana». Y además: «No es así para nosotros, los humanos domesticados: / Con gusto viajaríamos libres y felices / Inexplorados y desconocidos / Por toda la querida tierra alemana». Así era en 1840, ¿y no es lo mismo ahora? El trauma de la división sigue vivo. Y está reviviendo.

No hay forma de obviar la realidad: la población de las regiones fronterizas se vio gravemente afectada por el orden de posguerra. Aldeas enteras fueron reubicadas. Quienes se quedaron vieron "el otro lado" a solo unos metros. Pero el contacto visual estaba prohibido. El régimen se volvió más estricto con el paso de los años. Un anciano explica qué significaba que la valla del jardín fuera también la valla fronteriza. En los primeros años, si un balón volaba por encima de la valla, es decir, la frontera, pedían a los guardias del otro lado que lo lanzaran al río Saale para poder recogerlo en el siguiente puente. Pronto, eso se volvió impensable.

Durante dos días, dos amigos acompañaron a la pandilla de Polauke, recorriendo dos veces una caravana de unos 20 kilómetros durante los primeros días calurosos del año: Holger Friedrich, el editor del Berliner Zeitung, estuvo allí porque "esta forma creíble de reevaluación biográfica merece ser apoyada".

El segundo fue Heskel Nathaniel, un promotor inmobiliario originario de Israel, quien hace 20 años, cuando ya era berlinés, organizó un gran evento para dejar una huella. En aquel entonces, unos atentados terroristas sacudieron Israel. La idea surgió mientras fumaba un porro con un amigo: «Necesitamos contrarrestar las malas noticias con buenas noticias». La idea era ser una «montaña de amistad israelí-palestina».

Las montañas sin nombre, cuyos primeros escaladores tienen derecho a nombrarlas, ahora solo existen en la Antártida. La acción se convirtió entonces en noticia mundial: en 2004, cuatro palestinos y cuatro israelíes, tres hombres y una mujer cada uno, navegaron 1.000 kilómetros desde el sur de Chile hasta la Antártida, caminaron durante diez días a través del hielo y le dieron a una montaña de 997 metros de altura un nombre esperanzador. No sirvió de mucho, dice Heskel Nathaniel, pero ¿y si todo se hubiera abandonado por la aparente desesperanza?

Las fortificaciones fronterizas: hoy en manos de la BUND

Cuenta la historia en Nordhalben, Baviera, justo al sur del antiguo Telón de Acero, en una pequeña cafetería con un café sueco poco antes de despedirse de Günter Polauke, quien ahora camina contra la aparente falta de alternativas impuesta por la lógica de la guerra: a través de 35 años de bosques que ahora cubren la franja fronteriza, antaño desolada. Durante largos tramos, la llamada trinchera para vehículos discurre paralela al sendero de patrulla, con el fin de impedir el cruce de vehículos. Una y otra vez, el excursionista se encuentra con restos de la valla metálica original. Una infraestructura poderosa para aislar 1400 kilómetros de colinas y valles.

Hoy en día, la Federación Alemana para el Medio Ambiente y la Conservación de la Naturaleza (BUND) es consciente de la importancia de preservar este biotopo. Aún no existe una señalización uniforme a lo largo del sendero, aunque el número de personas que lo recorren, al menos en algunos tramos, aumenta constantemente.

En Mödlareuth, donde comenzó el pequeño grupo de Polauke, las fortificaciones fronterizas aún se conservan impecablemente. El arroyo Tannbach siempre ha dividido el pueblo centenario, que ahora cuenta con 55 habitantes. Desde 1810, la frontera entre el Reino de Baviera y el Principado de Reussen-Lobenstein discurría a lo largo del arroyo, justo a través de Mödlareuth. Esto nunca les importó; los vecinos celebraban juntos e iban a la misma escuela, hasta que la división de Europa también dividió a Alemania. Y destrozó su pueblo.

En 1952, se construyó un muro de madera de gran tamaño que cruzaba el pueblo, seguido en 1966 por una barrera de hormigón de 700 metros de largo con torres de vigilancia y todas las fortificaciones fronterizas que rodeaban Berlín Occidental. El personal militar estadounidense llamó a Mödlareuth "Pequeño Berlín". El 9 de diciembre de 1989, una excavadora abrió un cruce directo. Las fortificaciones fronterizas más importantes se han conservado y ahora forman parte del Museo Alemán de Mödlareuth.

Günter Polauke se alegró de que lo trataran con amabilidad allí, a pesar de pertenecer al bando del perpetrador y admitir abiertamente: «No soy una víctima». Pero se alegra de que la frontera sea cosa del pasado: «Es bueno que podamos hablar de ello hoy».