Raymond J. de Souza: Lo que Trump puede aprender de El Jefe

Taylor Swift fue noticia esta semana. A pesar de su juventud, han pasado casi veinte años desde su álbum debut homónimo. Sin embargo, la atención de esta semana se centra en Bruce Springsteen, cuyo álbum revelación , Born to Run , se publicó hace cincuenta años el lunes pasado.

Cincuenta años después, Springsteen sigue con la suya; el año pasado estuvo de gira por Canadá al mismo tiempo que Swift. Y hace dos meses lanzó cinco álbumes nuevos a la vez. Durante más de medio siglo componiendo canciones, había escrito y grabado tanto material, sin usar por una razón u otra, que a los 75 años publicó en un solo día lo que para muchos otros sería la obra de su carrera.

Los siete nuevos álbumes son extensiones de lo que Springsteen ha estado cantando durante cinco décadas: hay canciones que suenan como versiones de sus grandes éxitos, razón por la cual quizás no se publicaron originalmente. Más allá de la considerable legión de devotos de Springsteen, el interés ha sido limitado. Quizás después de la propia narración de Springsteen sobre la banda sonora de su vida —en su autobiografía de 2016 y su residencia confesional de varios años en Nueva York, Springsteen on Broadway— no haya mucho nuevo que decir.

Sin embargo, el fenómeno que comenzó hace cincuenta años sigue siendo profundamente relevante. Existe, en el corazón de la carrera de Springsteen, una contradicción que impulsa tanta ansiedad cultural y económica actual y, en consecuencia, la ira política.

En Brilliant Disguise (1987), la cantante habla de las contradicciones que acechan en el corazón, y análogamente en la cultura: “Quiero saber si es en ti en quien no confío/ Porque estoy seguro de que no confío en mí mismo… Será mejor que mires bien y mires dos veces/ ¿Soy yo, nena/ O solo un disfraz brillante?”

Hay algo de eso en la carrera del Jefe. Born to Run fue la nueva voz de un rockero de Jersey, el chico de clase trabajadora acompañado por una banda de bar local. Había más que eso. Una campaña masiva de marketing lo llevó simultáneamente a las portadas de Time y Newsweek , con decenas de millones de lectores. Este outsider contaba con el respaldo del poder corporativo de la música. Nueve años después, con la nación sumida en el fervor patriótico de los Juegos Olímpicos de Los Ángeles y la campaña de reelección de Ronald Reagan, "Morning in America", su gira "Born in the USA", envuelta en la bandera estadounidense , dio sus frutos, a pesar de que la canción principal es una crítica, no una celebración, de Estados Unidos.

La crítica a sus raíces es lo que escribe Springsteen; la celebración de esas raíces es lo que Springsteen vende.

Docenas y docenas de canciones celebran el mundo pueblerino donde creció Springsteen. Desde el principio, lamentó la pérdida de la vida en Nueva Jersey de los años cincuenta: las fábricas, las minas, los molinos, los barrios irlandeses e italianos (su padre el primero, su madre el segundo), incluso la escuela católica que odiaba y la parroquia que abandonaría. El lamento era a veces tierno (My Hometown), a veces conmovedor (Glory Days), pero siempre aparentemente afectuoso.

Al parecer, porque el afecto disfrazó la acusación bajo la celebración. El tema de apertura de 1975 fue Thunder Road, que concluye con esta caracterización de su ciudad natal y de sí mismo: «Es un pueblo lleno de perdedores/ Y me voy de aquí para ganar».

Se retiró. La canción principal de "Born to Run" trataba sobre correr hacia la oportunidad, pero también sobre huir de Freehold, Nueva Jersey. Lo hizo definitivamente a los 19 años, "saliendo de las jaulas en la Carretera 9". Freehold era algo peor que una jaula: "Este pueblo te arranca los huesos de la espalda / Es una trampa mortal, es un rap suicida / Tenemos que salir mientras seamos jóvenes".

Springsteen lamenta la pérdida de un mundo que no parece digno de lamento. El sentimiento envuelto en nostalgia puede ser atractivo como entretenimiento, pero ¿quién querría vivir en los paisajes desoladores que Springsteen recuerda?

Durante la última década, Springsteen se ha vuelto cada vez más crítico con todo lo relacionado con Trump, pero hace tiempo que Springsteen hizo que las quejas de Freehold cobraran fuerza cultural. Cantaba sobre fábricas cerradas, fábricas clausuradas y pueblos en decadencia en la década de 1970, mucho antes del libre comercio, la globalización y el auge de China. Cantaba sobre la decadencia, pero lo hacía con exuberancia —los conciertos de cuatro horas con la E Street Band eran espectáculo y energía a partes iguales— y su público nunca se cansaba de ello.

El momento político-cultural se nutre del agravio, y otro artista exuberante lo encontró lo suficientemente potente como para ganar dos mandatos en la Casa Blanca. Si Donald Trump escuchara más a Springsteen, se daría cuenta de que el mundo nostálgico que pretende proteger desapareció mucho antes de que aquellos a quienes culpa —China, Canadá, México— aparecieran en escena.

Cuando Springsteen fue homenajeado en el Centro Kennedy en 2009, su compañero de Jersey, John Stewart, recordó haber escuchado a Springsteen en su coche cuando era joven y conducía a casa después de cerrar el bar en el que trabajaba.

“Nunca más me sentí un perdedor”, dijo Stewart. “Cuando escuchas la música de Bruce, no eres un perdedor; eres un personaje de un poema épico sobre perdedores”.

El capítulo de Springsteen en el cancionero estadounidense es una crónica de pérdidas: pérdidas trágicas, pérdidas sin sentido, pérdidas crueles, pérdidas merecidas e inmerecidas, y la celebración de lo perdido. Y su don perdurable es que sus oyentes, que han perdido una y otra vez, no se consideran perdedores. Ese es un don que vale cuatro horas de concierto. Para su desgracia, también le ha valido otros cuatro años en la Casa Blanca.