Imágenes de Lviv en tiempos de guerra [FOTOS]

Viernes 25 de julio, día 1251 de guerra a gran escala. A primera hora de la tarde. La ciudad bulle de vida normal. De repente, las sirenas empiezan a aullar. Una alarma. Los sonidos penetrantes y monótonos me perforan los oídos. Recuerdo el poema "Alarma" de Antoni Słonimski (escrito en septiembre de 1939) : "Del estruendo y el clamor/ Un solo sonido surge y crece,/ Gira como un gemido,/ El sonido de las sirenas, en octavas ". Desde los altavoces de la calle, el mensaje: "¡Ciudadanos! Tomen sus documentos y vayan a los refugios. Mantengan la calma", se repite varias veces. Miro a mi alrededor y veo que nadie reacciona. Los tranvías circulan, las tiendas funcionan con normalidad, los restaurantes están abiertos. La guerra lleva mucho tiempo en marcha, la gente se ha acostumbrado y, además, todo el mundo tiene aplicaciones de Telegram en sus teléfonos y puede consultar qué zona está en riesgo de ataques aéreos, así que quizá la alarma no afecte a este distrito. Media hora después, las sirenas anuncian el fin de la alarma. Si esta escena se proyectara en una película sin sonido, ningún europeo creería que se filmó en un país en guerra.

Desde la bulliciosa plaza Halytsky, se accede a un estrecho callejón, donde los artistas muralistas han cogido cariño a una de las paredes. Una vez vi aquí murales alegres y esperanzadores. Ahora, el tema es la guerra. Casi cien metros del muro están dedicados a la heroica defensa de 63 días de la planta metalúrgica Azovstal en Mariupol. A los muchachos (como se llama a los soldados en Ucrania) que lucharon y murieron allí. Otra escena de la tragedia: una columna de vagones acribillados a balazos en la que familias enteras huyeron de Mariupol. Para enfatizar el carácter civil y las intenciones pacíficas del convoy, se ataron pañuelos blancos a los espejos. El signo de rendición, claramente visible en todo el mundo, fue claramente desobedecido por los soldados de Putin. Un poco más adelante, palomas blancas sobrevuelan un campo minado, símbolo de la esperanza de que la guerra termine. El mural concluye con un dibujo del teatro de Mariupol con un gran cartel de "dieti" en la plaza frente a la entrada. En marzo de 2022, mujeres y niños se escondieron en el sótano del teatro. Cuando una bomba rusa guiada por láser impactó el teatro, más de trescientas personas murieron bajo los escombros. Al regresar a la plaza Halicki, observo a un veterano al que le faltan las piernas y un brazo, quien fue trasladado en silla de ruedas por otro veterano de guerra con heridas menos graves.

Un paseo de cinco minutos y un ambiente completamente diferente. Calle Staroevreyska. Cafeterías, una tras otra, iluminadas. Coloridas, alegres, animadas y relajadas. La clientela que ocupa las mesas son en su mayoría jóvenes alegres. Un músico mayor al piano crea el ambiente. Algo similar ocurre en la calle Armenia, que funciona como zona peatonal con cafeterías a ambos lados. Aquí, vale la pena pasear de un lado a otro o sentarse a tomar un café en uno de los jardines de las cafeterías y observar a los paseantes como si fueran un desfile de moda. Frente a la icónica mujer armenia, un músico jubilado rasguea una guitarra conectada a un altavoz. El aroma a café impregna el aire. Esta atmósfera atrajo en su día a miles de turistas, pero ahora, ¿quién viajaría a un país devastado por la guerra?

Sábado, día 1252 de la guerra. Son casi las once. La gente se reúne frente a la iglesia de la guarnición (antigua iglesia jesuita) con ramos de flores. Predomina la ropa negra. Una guardia de honor con uniformes de combate se forma al final de la calle. Soldados de furgonetas negras llevan los ataúdes a hombros hasta la iglesia. Uno, dos, tres, cuatro. Los reunidos frente a la iglesia se arrodillan, inclinan la cabeza y se santiguan. «Hoy solo cuatro; ayer, doce ataúdes. Estos son los cuerpos que nos dieron los moscovitas», explica un conocido. Comienza la misa. Una hora después, presencié la despedida y el homenaje a los héroes en la plaza del mercado. Primero, un coche patrulla con las luces encendidas, luego varias furgonetas negras del servicio ceremonial de la ciudad, seguidas de dos autobuses con familias y, finalmente, una ambulancia. El convoy, pasando junto a la catedral latina, entró lentamente en la plaza del mercado y se detuvo frente al ayuntamiento. El alcalde de Lviv, Andriy Sadovyi, otros usuarios de sillas de ruedas y transeúntes rindieron homenaje a los caídos. Un trompetista interpretó "Silencio" y la caravana continuó su camino hacia el Campo de Marte, donde el cementerio de guerra ha crecido varias hectáreas desde 2022. Parecía un ritual ceremonial, pero este tipo de caravanas en Lviv se repiten cada pocos días. También vi una emoción genuina, no solo entre los veteranos de guerra, fruto de los lazos de camaradería, sino también entre los transeúntes comunes. El domingo por la mañana, en la calle Łyczakowska, que estaba tranquila a esa hora, apareció otra caravana negra. No era grande: dos furgonetas negras y un autobús. El altavoz del autobús reproducía la canción "Pływe kacza po Tysyni", cantada en los funerales militares desde el Maidán. Las babushkas, sentadas en sus taburetes y vendiendo fruta y verdura, se levantaron, se volvieron hacia la calle, se arrodillaron y se despidieron con fervor hasta que el canto fúnebre se desvaneció. Un paseo de quince minutos hasta la plaza del mercado, y el mundo volvía a ser diferente. Lleno de gente, bullicioso. Algunas excursiones, pero la mayoría desde Ucrania. Los polacos, que antes se contaban por cientos en cualquier fin de semana soleado, ahora se cuentan con los dedos de ambas manos, y los turistas occidentales no se ven por ninguna parte. Un amigo mío, que vendía publicaciones de viajes desde un carrito, se quejó hace tres años de que el negocio iba mal. Ahora ha desaparecido por completo, pero no faltan coches de lujo en las calles, y los establecimientos caros parecen mantenerse. La "gente de papel", como se llamaba antiguamente a los pobres que recogían papel usado, ha reaparecido. Las calles están llenas de uniformes de combate e inválidos sin piernas. Los contrastes son cada vez mayores.

Dos semanas antes, el 12 de julio, durante un ataque nocturno con drones, dos casas de vecindad cerca de la estación fueron destruidas y cuatro personas resultaron heridas.

Cuando me reunía con amigos, nunca los oía hablar de la guerra. Como mucho, un chiste directo con Putin. ¿Cómo se puede entender el verdadero significado de la guerra en Lviv? Probablemente sea difícil incluso para el ciudadano medio de Lviv, y más aún para los extranjeros, que a menudo reciben información poco fiable o sesgada. Solo queda aceptar que el mundo no es blanco o negro, sino que se presenta en una amplia gama de grises.

Jacek Szwic