Welches Buch bringt Quentin Letts jedes Mal zum Weinen?

Nachdem ich gerade Samantha Harveys Booker-Preisträger „Orbital“ verschlungen hatte, hatte ich Lust auf eine weitere Reisegeschichte, diesmal gefährlicher. Joseph Conrads Novelle von 1897 über das Handelsschiff Narcissus, manchmal auch „Die Kinder des Meeres“ genannt, ist genau das: wogende, salzige Seiten voller muskulöser Gefahr.

Meine Kritik an „Orbital“, obwohl ich die Idee, die verträumte Prosa und die Kürze bewundere, ist, dass im Weltraum wenig passiert. Astronauten sind ziemlich langweilig.

Conrads „unsterbliches Meer“ ist eine ständige Bedrohung, ebenso wie seine knorrigen, verzweifelten Charaktere – obwohl er im Dialog furchtbar war. Nach der Hälfte der exzellenten Penguin Classics-Ausgabe habe ich den Verdacht, dass Narziss und ihre Mannschaft ein jähes Ende finden könnten.

Anthony Trollopes „The Way We Live Now“. Mit trockenem Humor beschreibt es einen wohlhabenden Hochstapler, der das London des 19. Jahrhunderts hintergeht. Das viktorianische Unterhaus erwacht zum Leben. David Suchet lieferte in der BBC -Adaption von 2001 eine perfekte Darstellung. Trollope ist ein Meister der Frauendarstellung, und in meinen Zwanzigern verliebte ich mich in Madame Max Goesler, eine etwa dreißigjährige Wiener Witwe, die in mehreren seiner Romane vorkommt.

Mein Vater war Schulmeister. Bücher gab es überall: GA Hentys imperiale Abenteuergeschichten, PG Wodehouses surreale Soufflés,

Die historischen Geschichten von RJ Unstead und die sinnlichen „König Salomons Minen“ von H Rider Haggard.

Ziemlich sexy, obwohl mir das als Zehnjähriger nicht klar war. Auch Rosemary Sutcliffs eher steifer Roman „Der Adler der Neunten“ hat mich gefesselt, und Gerald Durrells komische Memoiren voller Tiere haben mich begeistert.

Wir hatten eine Kinderausgabe der Odyssee. Verkleidet kehrt Odysseus nach 20 Jahren nach Ithaka zurück. Nur sein Hund Argos, der auf die Rückkehr seines Herrn wartet, erkennt ihn. Dem treuen Argos geht es schlecht. Er wedelt mit dem Schwanz, seufzt und stirbt. Ich musste jedes Mal weinen.

Die Paulusbriefe im Neuen Testament. Zu intellektuell für mich. Ich komme nie dahinter, was er sagt. Und ich habe es viermal mit Anthony Powells „A Dance To The Music Of Time“ versucht.

Eines Tages werde ich es knacken.